Летела с фронта похоронка

Летела с фронта похоронка
На молодого пацана,
А он живой лежал в воронке…
Ах, как безжалостна война!

И проходили мимо танки…
Чужая речь… а он лежал,
И вспоминал сестру и мамку,
Лежал и тихо умирал.

Пробита грудь была навылет,
И кровь стекала в черный снег,
А он глазами голубыми
Встречал последний свой рассвет.

Нет, он не плакал, улыбался,
И вспоминал родимый дом,
И пересилив боль поднялся,
И, автомат подняв с трудом,

Он в перекошенные лица
Горячий выплеснул свинец,
Приблизив этим на минуту
Войны, безжалостной, конец.

Летела с фронта похоронка,
Уже стучался почтальон,
Солдат, глаза закрыв в воронке,
На миг опередил её.
Степан Кадашников

***

Победы праздник величальный

Нам май принес улыбки мира,
Улыбки счастья и весны,
И этот мир беречь должны мы,
Чтоб больше не было войны.

Пусть на любом конце планеты
И днем и ночью, в час любой
Спокойны будут наши дети
И люди сохранят покой.

Уж сединой виски покрылись-
Ведь ВЫ у времени в плену.
Ах, ВЕТЕРАНЫ, ваша юность
Перехлестнула ту войну.

Ушли в небытие иные,
Другие в памяти людской,
И те немногие живые…
Какой измерить все ценой?!

Склоняем головы в молчаньи-
Мы этой памяти верны
Ушедших судеб изначалью,
Что не для смерти рождены.

Пусть не звучит набат прощальный,
Пусть салютуют в ВАШУ честь!
ПОБЕДЫ ПРАЗДНИК ВЕЛИЧАЛЬНЫЙ!
Покуда жизнь на свете есть!
Галина Куткова



***

Седая бабушка моя,
Хоть ты бодра и весела
И молода твоя душа,
Коснулась и тебя война.
Девчушкой маленькой была,
Когда нагрянула она.
Лишила деда и отца
Тебя проклятая война.
Со мной играешь ты во все,
Не принимая лишь игру,
Что боль до сей поры несет, -
Не хочешь ты играть в войну.
И только в День Победы я
Вдруг понимаю, почему,
Всегда веселая - грустна:
Ты вспоминаешь ту войну.
Прости бабуля, что не мог
Понять я раньше грусть твою!
Я, видно, сердцем не дорос,
Прося тебя играть в войну.
И в День Победы каждый год
Теперь поздравить я спешу
Всех мне знакомых стариков,
Но прежде - бабушку свою.


Война и любовь

Бывшему командиру пулемётного расчёта
и медицинской сестре медсанбата 252-й стрелковой дивизии

Тускнеют в шкафу боевые награды
на кителе старом любимого деда.
В них юность его фронтовая, Победа;
в них доблесть сражений, потери, парады.

Медаль «За отвагу» – в боях за столицу,
два Ордена Славы: за Курск, за Варшаву.
А эта – за Вислу и ту переправу...
Он их натирал и хранил, как зеницу.

Бывало, запрыгнем с сестрой на колени
и слушаем долго солдатские байки:
про дружбу, окопы и хлебные пайки,
про доблестный путь боевой батареи.

А чаще - о юной сестре медсанбата -
глаза озорные и русые косы:
В крови Сталинград и лихие морозы...
Лишь ангелом белым – она – среди ада.

Ко лбу прикоснулась прохладной рукою
и сердце сразила не пулей, а взглядом.
Почти до Берлина фронтами шли рядом.
О том не опишешь единой строкою...

Потом разошлись их пути и дороги...
Не все воротились до дома вояки
с исполненным долгом военной присяги,
под песни тальянки, отбросив тревоги.

Да, вот позабыть не сумел он сестрички.
В душе поселился тот образ любимый.
Разыскивал, верил... Мечтой одержимый,
её узнавал в каждой встречной медичке.

Она же о нём тосковала. В надежде
по долгу смотрела во след почтальонке,
сухую фиалку хранила в книжонке
меж жёлтых страниц. Только прежде

прошёл целый год – отыскалась невеста.
Не шумным застольем свершилась их свадьба.
Пророчила счастье весёлая сватья...
Любовь им дарила все радости света.

Был первенец крепким и шустрым парнишкой;
дочурка-красавица: милой, пригожей,
а младший – две капли – на маму похожий.
Калуга им стала родным городишкой...

Война и любовь – две неравные доли.
Одна разрушает подобно тайфуну,
другая - затронет тончайшие струны,
и жизнь возрождает из мрака и боли.

Как жаль, быстротечно упрямое время.
А память жива. Ты замри и послушай,
как шепчутся в небе ушедшие души,
как тянется к свету проросшее семя.

***

Май сорок пятого...

Май сорок пятого. Победа.
Усталость. Тяжесть рук и ног.
Ее так ждали наши деды,
Прошел уже немалый срок.

Четыре года перестрелок,
Бомбежек, яростных атак.
Тупая боль сковала тело.
Все! Сдался вражеский Рейхстаг!

Ценою миллионов жизней,
Сгоревших сел и городов,
Повергнута чума фашизма.
Ценой могил, ценой крестов.

В руках держали папиросы,
Уже не в силах прикурить.
Сидят солдаты и матросы,
Сумевшие тогда дожить.
Юрий Шмидт